Se você não percebeu...

...esse blog acabou. Você pode achar o preguiçoso autor de todas essas belezuras aqui. Ou pode ser feliz e ir dormir.

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Trovejei
Trovoei em riso
D'água luz cantar
Tá, voltei com risco
De afogar na nuca do ar
O luar que agora confisco
Como juros da dívida do mar

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Pequeno roteiro para devaneio noturno

Vai um trecho de uma bobagem que não cabe neste canto.


[...]quando meu peixe morreu, sua cor rubra desbotou em branco e rosa de um jeito tão triste, sua boca ficou aberta de forma tão patética que, ao me despedir, só conseguia pensar se a privada não entupiria. não entupiu, e nunca me senti tão sujo[...]


O resto está abrigado aqui.

José, Eulália ou Conto Comum

Eulália e seus sete homens insubmissos, José chora ouvindo Chico. Quando Eulália pára e mira José, ele sorri de bobo e lembra de uma música qualquer. Ela diz que não, o cansaço de tantos meninos.Ele ignora e busca na sua nuca cada sim.

José sai distraído pro trabalho, um beijo no canto da boca da mulher, um cafuné ligeiro nos filhos. Eulália suspira liberta e vai cuidar da casa e dos outros cinco. Mal-mal a casa respeita e os meninos ficam melhores no colégio. Volta, varre, passa e no meio da tarde vai passear na casa do sétimo.

Ela volta ao lar com medo de José notar os vermelhos. Mas ele está distraído, cantarolando uma bossa com nome de outra. Os meninos chegam com caos, cansaço e barulho. Quando silêncio, ela quer dormir, no entanto, José vem sorrindo nostálgico. Eulália nem diz não, só tenta esconder a nuca... Ele ainda sabe rendê-la por outros suspiros.

No domingo à tarde tem visita: Chico, velho amigo de José vem dedilhar velhas lembranças. Eulália arruma os moleques, põe mais água no feijão, varre, encera, se apruma, se veste e põe os brincos. José nem repara, Chico acha graça e os moleques se aquietam pra ouvir as histórias da visita. Eulália, cara fechada, finge que não gosta: implica. É que Chico, velho amigo de José, é o sétimo.

Findo o almoço os meninos vão jogar bola na rua e os homens vão se lembrar na varanda. José com seu velho caderno pardo e Chico com seu violão descolorido. O primeiro mostra nova letra sobre velha paixão, o outro lê, arrisca dois ou três acordes e usa aquela velha harmonia. No ritmo certo de saudades saturadas.

Eulália, por trás das cortinas, ouve calada. A cadência das palavras sob as mãos do sétimo... A vida pela voz gostosa da poesia. Ela vê Chico artista clareando o domingo com sentidos enormes enquanto José traga lamentos e soluços. Chico canta outra, talvez Maria ou Lúcia, mas canta amor. Amor que Eulália também guarda. Ela querendo só ser samba do outro...

[...]

José esconde o caderno pardo como medo de Eulália descobrir as outras e vai vê-la sentada na beira da cama, tirando os brincos que ele lhe deu. Não eram os brincos da última, Clarice?
Eulália conhece esse olhar de José. Quando ele vem e passa as mãos pro trás de seu pescoço ela sente Chico dedilhando em seus cabelos. Quando José sussura aquela jura esquecida que era para a última, Eulália reconhece a letra de uma música de Chico.

[...]

(E os filhos, todos os cinco, não são de outros ou últimas: são de José e Eulália e seu amor curtido, contido e fingido. )

Decigramas Por Litro

Tem álcool nos seus olhos. É por isso que o vermelho já é tão rubro e vai desbotando o castanho. É por isso que não transborda mais. Fica a ardência formigando a vista para distrair o resto, o todo. O coração pulsando baixinho para se passar despercebido, o peito respirando longo quase para parar. Só pele e pêlos às vezes se animam sob vento e o frio. Sangue deveria esquentar, mas algumas coisas são bebidas abaixo de zero. O gosto de gelo na boca e na garganta, o cheiro nas mãos e na roupa. A dor de ausência na barriga...Lado esquerdo ou direito? Os dentes meio amotinados tremem exigindo atenção, se chocam dando sinal. Abrace seu peito e dobre as pernas, fique menor pra precisar de menos calor, calma ou alma. Seus olhos vermelho-água ilhando esse castanho-comum. Acho que beberia seus olhos... Mas fico com a sobriedade? Parece criança, assim encolhida. E esse novo tremor é tão senil. Adolescentes. O corpo batendo no chão, batendo errado. A culpa é do ar e garrafas. Vomitar não adianta, vê: o álcool já subiu para os olhos. E ainda resta muito castanho...

Se eles se fecharem, te cubro.
Se eles me olharem, os bebo.

Até lá:

-Mais uma dose?

Pudico Poema Púbere

Eu queria um poema
Versando seus seios
Palavras rimadas
Fruto de meus dedos

Saliva é tinta
Sua pele, papel
A língua, às vezes,
Se faz de pincel

Arrepio dos pêlos
Pelo corpo febril
Em bom desconcerto
E o tremor já senil

Anseios suados
Ousados receios
Desejos, delírios
Líricos devaneios

[Eu queria um poema
Furtando seus medos
Mas já havia poesia
Sob os versos, seus seios]

Agosto

Ela disse que chorava estrelas, foi quando comecei a envelhecer. Ela, em anos, muito me passava, em espírito... Ainda menina. Poesia não tem idade, pensei. O nome engraçado, desses de personagem. Gente inventada.

Olha ela, tão pequena, ao teclado. "Teclado não, piano" Sendo maior na música, viu? Na ponta dos dedos. Nós pés leva a paixão: sapatilha, sapateado. Essa guria, meu deus, não tem jeito. Cismou de ser engenheira. Engenharia lírica, já existe? "É que eu preciso escrever..." . Essa menina.

Vai ela sorrindo, mirando o chão: paixonite. Quando te olhar vai estar com as bochechas vermelhas dizendo "Timidez" como quem desafia. É, eu sei que lembra aquela de Rita Apoena. Eu disse, não disse que era poema?

Eu manco e calvo. Ela distraída:
- Viu o céu cinza? Que coisa linda, linda. Acho que vai chover...
- Chuva em agosto, minha jovem?
A cor tomando o rosto, quase séria:
- Seu chato!

Foi sem deixar resposta. Deixou a chuva e depois, ainda úmidas, estrelas. Lágrimas.

(Cinco de agosto: Envelheci, inverso, meus últimos anos: excesso de encanto)
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Para Natacha. À guisa de gracejo e lembrancinha.

"Bate na aorta"

Drummond disse, "Entendo que poesia é negócio de grande responsabilidade, e não considero honesto rotular-se poeta quem apenas verseje por dor-de-cotovelo, falta de dinheiro ou momentânea tomada de contato com as forças líricas do mundo, sem se entregar aos trabalhos cotidianos e secretos da técnica, da leitura, da contemplação e mesmo da ação. Até os poetas se armam, e um poeta desarmado é, mesmo, um ser à mercê de inspirações fáceis, dócil às modas e compromissos."

Eis por que não me considero poeta. Então, pela controvérsia, vai um poeminha:



Poema Sem Fim

Eu

Você

...



Lendo: "O amor bate na aorta", Carlos Drummond de Andrade

De inverno

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Não fosse pela cor, meu samba seria gringo. O rosto moreno não leva consigo a tal malemolência natural. Mal-mal tento, quebro, giro e hesito sobre meus passos. O descompasso com teu corpo... O seu vestido meio roto em rodopio abrindo a roda. Surdo, cuíca, viola. Você nesse vai e volta, quase vem, quase me encosta [me gosta?]. À distância de um abraço, nós dois a dois passos...

Palmas e coro ao redor. Samba sol maior? Sabe-se lá, cada um por si. Eu em você, você em... Pulso, já disse, surdo, dentro abafando o de fora. Símbora! Nossa levada, nossa! E basta. Alma lavada, sorriso e suor. A cor é uma só. Cor de alma à flor da pele. É assim que o samba pede. Repete? Repique? Simples: Samba mesmo sem ser bamba. E chega de disse-me-disse.

Ouvindo: “Deixe-se acreditar”, Mombojó

Seis horas, dezessete minutos e doze segundos

Eu, café, caderno e lápis. Madrugada e nem uma linha. O lápis vira baqueta e o grafite despedaça sob minha mão enquanto batuco um samba que esqueci a letra.

Café com canela.Ligo a tevê? Não, hoje não: essa noite eu viro sóbrio. Penso e releio os rabiscos: "meus amores agora dormem embalados pelo meu descaso, outros braços, você sabe, outros". Bobagem! Risco, rasuro, estrago. Foi-se a época dos treze. Do amor, não digo de novo. Vai ver só se ama aos treze. Aquela menina da quinta já tinha corpo e era ruiva! Ruiva nessas bandas, meu deus, ruiva! Já beijava também... Algum qualquer. Primeiro desgoto, primeiro... Não, amor não: hoje, sóbrio.

Ainda tem café na garrafa. Caneca engraçada... Olha só, se eu soubesse desenhar seria bem mais fácil: desenharia em canecas e viveria do café alheio. E se.. canecas com poemas? Há poesias até em banheiros, pq não em canecas? Linhas curtas e simples. Isso, escrever poemas pra canecas! Canela. Capela. Ela. Ela quem, deus? Quimera. Quimera não, vai. Quem bebe não quer saber de quimeras. Ninguém mais quer. Tá esfriando. De onde eu inventei de pôr canela nisso? Engraçado, muito. Merda, o poema! Ninguém mais sabe de poesia (ainda bem). Esquece a canela. Caneca, digo.

Sóbrio? Com sono é foda. Cadê a garrafa? Ainda tem! E o samba de quem era? Cartola, pô! "Elas apenas exalam..." "Imagina se uma rosa falasse, que rídiculo que seria..." O Germano não bebia café, bebia uísque. Uísque? Não, viro sóbrio, já disse. Viro o copo? Ah! Engraçadinho. "Meus amores agora dormem" o caralho. Eu que devia estar dormindo. Mas está cheia (mentira, é lua nova). "outros braços, meu descaso". Lixo. Esse café tá me deixando bitolado. Eu tenho insônia mesmo. Ela também. Longas noites, bons tempos. Putz, como se eu fosse velho assim. Bons tempos demoram décadas para mandar lembranças. Sacana. A idade. A insone. Ai ai.

É melhor escrever amanhã, quando sóbrio. Já virei a noite? Duas ou três? Quase seis. O Sol nasce lá pras seis e dezessete. Hoje eu quero ver os segundos. Na tevê está passando o que? Tevê não, por favor. Pastores e pornografia. Deve dar audiência. "Eu não sou audiência para a solidão". Nossa, essa música é muito ruim! Mas a idéia...dá num conto. Amanhã eu escrevo que esse lápis não aponta mais. Mas ainda tem café! Tudo a ver. Até que a idéia da caneca era boa, eu falava com o sogrão e ele... Ex-sogro, diga-se. A filha...! E ele era influente... Fodas, filha vadia. Amores, falar de amor em canecas com café e canela. Ela... Talvez aos treze. Seis e treze, olha só! É sinal, só pode! Garrafa vazia, restou canela. Se eu durmir, sonho com ela. Tevê, melhor a tevê! Sóbrio, nela não. Sóbrio. Sóbrio. Só. Tenha dó! Foi-se os treze, nada de ruivas ou filhas. Dormem em outros braços. Deixa, deixa: descaso. Palavra de ordem: Descaso! Só não descanso.

Nem canela mais...


Ouvindo: "Sobre ser sentimental" e "Reveillon", Ecos Falsos

Saideira

Vinha o bardo me contando a história:

... Fiz cara de louco, aquele tique no rosto, uma voz etérea, estupidamente etérea...e recitei a primeira bobagem que me veio a mente:

“A poesia...

A poesia é pó de sentimentos
Pó diluído em tinta
Tinta bebida em versos
Versos vomitados em lágrimas”

As mocinhas se impressionaram, afinal, um lunático falando coisas sem sentido só poderia ser poeta...Mas elas não me deram o que queria...Só pediram um estúpido autógrafo.

- Mas o que você queria?
- Um cigarro, pô!
- E por que você simplesmente não pediu?!
- Meu jovem – ele retrucou, professoral – Poeta que pede, perde o lirismo...


Ouvindo: "Onze Dias", Los Hermanos

O Ministério da Saúde adverte: fumar pode causar câncer, mau-hálito, impotência sexual e exclusão social.

Negro e vermelho

O peito rápido, respiração falhando. Ela mordia os lábios, os dele ou os dela, e não vertia uma palavra. Ou suspiro, ou gemido. Nada. Havia certa hesitação por parte dele: não era bom o suficiente? Não fazia certo? Mas ela sempre o procurava, não? E a voz dela o chamando lhe dissipava todas as dúvidas. A voz dela dizendo que ele fora o primeiro e o último lhe confortava. Mas então silêncio cortava. Os corpos e os movimentos já eram um. Então porque os olhos tão cerrados? Ele, tímido e intimidado pelo mistério dela não ousava romper o ritual. Quedava em silêncio também.

Foi na última vez que ela falou: ele estava febril, aflito. E ela, ainda fechando os olhos e mordendo os lábios. Ele, em ligeiro delírio, queria gritar, queria aprovação, se sentir presente. Mas, ao olhá-la, se assustava. Não poderia lhe ferir os ouvidos? Todo o todo corpo dela era dele mas não os ouvidos, nem os olhos, nem a voz. Aumentou o ritmo, quase inconscientemente. Febre, suor. Veio o sussurro:

-Mais devagar...

Ele parou, por um instante, de surpresa. E retornou incrédulo, aos poucos. Ainda mais febril. Os lábios, os olhos: pequeno sorriso fugaz que brotava nos rosto. Ela não sorria pra ele, sorria pra si. Apenas deixava escapar uma satisfação de relance, e o reflexo já se fora entre os dentes. Era por isso que cerrava os olhos? Para guardar só para si o que ele simplesmente ajudara a despertar?
Terminaram em um abraço. Ela abriu os olhos, quase perdida. Olhava ao redor sobressaltada, como que pega de surpresa, o vermelho já subindo pelo rosto. Ele não entendia, procurou seus olhos. O encontro a acalmou. Ela sorriu, de novo serena. Juras e agradecimentos. Ele, sem entender procurava resposta nos olhos dela. Viu-se refletido. Compreendeu.
Ela não o mirava. Via apenas os olhos, esses espelhos. Via a quase garotinha transformada nos olhos dele.

Via-se mulher, em negro e vermelho.

O filho de alguém

A mochila, a pressa, o fone de ouvido, os óculos e os passos. Descia a ladeira alheio a tudo, pensando nas tarefas que ficaram para o dia seguinte. A dor de cabeça já deslizava sobre os olhos. Era abrir o portão, subir as escadas: minha cama estaria esperando para encerrar o dia. Peguei a chave, mirei a fechadura. Onde arranjei esse tremor? Quando enfim acertei o buraco, senti um leve toque nas minhas costas. Virei, sobressaltado. Assalto?

Não era assalto, era uma velhinha. Já se dobrava pelo tempo e as roupas já estavam levemente puídas. E os olhos... Aqueles olhos azuis já deviam ser impressionantes quando opacos, mas assim eram surreais: a luz do poste reincidia sobre eles, aumentando assustadoramente o brilho da água. Não, ela não chorava, mas já ensaiava o pranto. Tirei o fone e, ainda trêmulo, arrisquei um “oi” reticente, na medida exata da minha surpresa e encantamento. Ela tentou sorrir, quando respondeu:

- Moço, qual o seu nome? Desculpa moço, o mau jeito. Eu chegando assim, tão de repente. Mas é que você... Por Deus! É que você é a cara do meu filho. Mas meu filho sumiu há tanto tempo... Como pode?

Paralisei: aquilo não poderia estar acontecendo. As lágrimas já desciam lentamente pelo rosto dela. Senti meus olhos queimando também, e a dor de cabeça se acentuando. Desviei meu olhar da senhora, mirei o poste. O clarão diminuiu.

- Gusthavo. Meu nome é Gusthavo...

- Ele tinha a sua idade, quando foi. Imagina você. É Gusthavo, né? Saiu cedinho, foi comprar pão. Antes de ser meio-dia eu já sabia que o tinha perdido. Aquele aperto. “Traz o troco” foi a última coisa que eu disse, moço. Ele não respondeu: só me beijou. Achei estranho, mas gostei. Que menino, Deus! Sempre cheio de surpresas! Mas por aquela...

Ela soluçou. As lágrimas agora corriam rápidas e o pranto, antes tímido, já sacudia todo o seu pequeno corpo. Acho que eu chorava também. Ela continuou expiando as saudades:

- E imagina você, menino, que desde esse dia eu tenho dormido com a porta aberta. Vai que ele volta de madrugada e encontra a porta trancada? E o telefone? Quando toca só pode ser ele: quem mais ligaria pra mim? Engano, moço, sempre me engano. Mas agora... Você me aparece – ela me fitou, incrédula – Como pode? Tão igual. Ele devia ter a sua idade e tinha essa mesma barba rala. Eu não gostava: “muito novo pra isso”. Mas olhando assim, até que fica bonito com esses óculos... Como pode, Deus, tão igual... Esse sorriso! Como é mesmo seu nome, moço?

-É Gusthavo. – murmurei

- Isso! Eduardo, meu Eduardo! Como pode, como pode? É para eu me despedir não é? Você voltou pra dar tchau, né? Você sempre faz isso, Eduardo... Não faz assim com sua mãe não, menino. Como você pode? É pra dar tchau mesmo? Então deixa eu me despedir, eu sou mãe oras. Vem cá! Me dá um abraço?

Fechei os olhos para não me cegar, não me afogar. E eu, que não tinha passado de uma fotografia, memória estática, passei a ser abraço. Apertei-a forte. E assim, por um instante, a mochila, a pressa e a dor de cabeça perderam peso. Só pesava a senhora, o rosto no meu peito:

- É saudade, meu filho... É saudade.

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Prosa enferrujada.
Mas aprendi no intervalo dos Simpsons: "um conjunto de vícios compõem um estilo", Não Pertube.

Desliga esse PC e vai ler um livro.

Acordei, era ontem, e não me importei

Os meus olhos desfocados
Excesso de realidade
O corpo ainda estático
Vendo vertigem em vontade

Memórias voltando em vórtice
Pés e chão a se encontrar
Remorsos que se contorcem
No sonho súbito de acordar

Enquanto o sono se consome
O travesseiro a sussurrar
Durma agora, insone ontem

No sonho infame de acordar

Quando Quis

Quando quis que quimeras
Queimando em queda
Calassem a alma
Dos que clamavam por calma

Foi quando vi que o sossego
Faz da mente, dormente
Para os trilhos (sentidos)
Sob o vasto e vazio
Vagão dessa gente
(Estação solidão:
Onze metros à frente!)

Eu não viajo em sossego
Vou de trem desespero
Que corre, que foge
Sob a nuvem de medo
(Baldeação coração:
Em Estação Desconcerto!)

No meu vagão rarefeito
Na bagagem, meu peito
Onde escondo, enfermo
Caros cacos de mim mesmo

E pela janela do meu trem-alma
Vi quimeras queimando quietas
Caladas
O último dos pobres
Que se perderam em Calma

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Já vi que não vou conseguir aposentar o nariz, vou continuar mantendo esse blog. Mesmo no ano da pressão, mesmo com minha enorme preguiça e falta de criatividade.

Quando quis (ou Tentativa Simbolista Nº 01) inaugura essa "nova fase" do In.Verso. Não que muita coisa tenha mudado. Só o meu saco pra escrever pra TENTAR impressionar.

Agradeço aqueles [meia-dúzia] que leram, pacientemente, os versos que deixei. E agradeço ainda mais aos que me deram força [nem precisa de nomes, né?!]

Terminada as reclamações [tão clichês]:

'Bora pra próxima!

[Ah! Se esse post receber mais de cinco comentários...
Eu posto toda quinta-feira.
Isso é uma aposta. rsrsrs]

O Último

Já não quero superar
Superar é se render
Se conformar
Eu quero é me redimir
Nos consertar

E se não conserto sentimentos
Me alegro em consertar o tempo
Fazê-lo parar naquele momento...

O último antes do primeiro beijo
O primeiro fim dos nossos medos
O prelúdio do instante perfeito

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Perdoa as rimas pobres e os versos tortos.

É que eu jurava que esse seu jeitinho de me olhar tivesse o mesmo som que o abraço desajeitado que ainda guardo. Jurava que o seu sorriso fosse a rima perfeita para a minha timidez.

Mas as palavras me enganaram. As palavras me traíram por inocência. Fora de mim, elas se deram outra forma e só e deixaram o gosto de mal-entedido. Tudo bem, eu as perdôo. Não guardo rancor. Talvez mágoa. Mágoa muda, águas passadas. Sei que as palavras são apenas ecos. Quase reflexos do mundo à deriva que guardo em mim.

O mundo onde faço do seu olhar o abraço onde guardo meu sono. Onde escondo o seu sorriso, só pra mim, na minha timidez. Onde seu beijo é a lembrança do que ainda busco de perfeito. E cada instante da minha vida cabe dentro do meu peito...

É aqui, dentro de mim, que você vive.E a gente é feliz, como eu sempre disse que seríamos...

Eu fiz esse lugar só pra nós dois, como casa pré-fabricada.

É aqui, dentro de mim, que ainda te guardo em uma palavra.

Do Mirante ou A Balada do Cego

[Através dos seus olhos
Eu vejo o que não vê
Eu vejo a minha imagem
Refletida em você]

Passeio no Mirante
Lembro desse dia
Me levou pela mão
Mas quem era o guia?
Você sempre tão falante
Tão distraída
Não via a imagem
Que a paisagem escondia

Eu do seu lado, calado, sereno
[Apenas sinto o vento no meu rosto]
Esperando ouvir você falar sobre o tempo
Sobre a falta de chuva de agosto

Mas você pára, continua calada
[Como quem escuta o silêncio]
Você treme e se abala
Como quem pensa: 'entendo,
Que não entendo mais nada'

Um instante, um mirante
E foi perceber
Que o mais lindo horizonte
Se esconde em você!

Viu que olhando para longe
Não conseguia se ver
Eu que não vejo o horizonte,
Me via em você
Alguém que não vê
A beleza que se esconde
Além da palavra Ser

Além dos teus olhos e do teu sorriso
E aí, eu sei, onde se esconde o paraíso

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Era pra ser uma história. Faltou poesia.

Era pra ser uma música. Faltou melodia.

Era pra ser alegria...

Faltou o que?

Cadeia Das Horas

Outro dia ventou dentro de mim.
Foi um sonho frio que me acordou para o mundo, anunciando meu passado como uma novidade.
Me fazendo sentir o presente suspenso sobre o tempo, fingindo não saber já ser tarde.
No meu sonho me vi estático, parado entre dois espelhos.
De um lado pássaros carregando lembranças nas asas, voavam pra longe. No outro espelho, era só a minha imagem vazia, sem o peso de uma vida que me construiu.
Acenei para os pássaros, pedi para que levassem minhas saudades para quem precisasse delas. Um deles me chamou, queria me levar de volta para Nostalgia. Recusei com uma estrela na beirada dos meus olhos.

- Ela precisa de mim

E fui abraçar minha imagem vazia.

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Escrito por mim e minha pequena mestra:

Natacha Alencar

Desenho feito por Bruna Luna.

Que, além de desenhar, pintar e escrever, tambem é vocal da maior banda do mundo: Nossants!!

Pra não dizer que não falei de...

Todas as minhas promessas, amor, são vazias

Te prometi Paris, uma carta e um beijo.
Minha alma, um telefonema e meu colo como travesseiro.
Te prometi meu mundo, minha timidez e meus medos.
Prometi sorrir só pra te ver sorrindo de volta.
Disse que trocaria meu mundo pelo teu abraço.
Te prometi o olhar mais sincero e o beijo mais apaixonado.
Prometi secar tuas lágrimas e jurei que não te faria chorar.
De novo.
Jurei não partir antes de você.
[Só pra te poupar da minha ausência].
Prometi meu corpo como conforto.

Disse que o Tempo e a Distância
[Grãos de areia na nossa ampulheta]
Logo nos deixariam em paz.

Mas todas essas as minhas promessas...
Todas elas, por mais sinceras...
Não passam te mentiras.

Pois só posso te dar o que tenho, meu bem.
E sinto te informar que não tenho nada disso.

O único bem que carrego comigo é o que sinto...
Um sentimento tão forte e pesado
Que não sei por quanto tempo mais vou conseguir carregá-lo.

E pensar que ele já me levou...
Segurou minha mão e me fez flutuar em luz.
Fez do meu corpo nuvem [ainda que de chumbo]
E da minha alma Sol [ainda que escuro]

Mas ele cresceu [culpa minha, sua culpa]

E seu peso me fez precipitar longe de casa...
Longe de ti.

Desde então eu o carrego pelo mundo
Como um sufoco no peito e um nó na garganta.

Ele era tão belo...
Mas não me pertence mais.
Ele não me reconhece mais.
Preciso te devolver...
Aquilo que sobrou, tudo que tenho...
É seu.



Meu Amor.

Divide comigo?





PS: Aos que esperavam poesia...
Desculpe, foi só sinceridade.

Rascunho

Tem dias que são assim:

Você acorda com uma idéia genial, A Idéia.
Isso pode dar um poema incrível, pode acabar dando naquele seu romance. É simples, é criativo, é contraditório. Tudo que você estava procurando.
Você é paciente, não quer colocar tudo de uma vez no papel. Você quer amadurecer a idéia, transformar meia dúzia de frases em versos, capítulos, sei lá.
Fica nessa de “amadurecer a idéia” por semanas e não consegue escrever mais nada – maldita idéia fixa.
Então você se vê dentro de uma sala com um monte de gente rindo, cantando e dormindo. Alguém inicia uma guerra de bolinhas de papel. É fim de ano pô! Natal, férias...
Mas, no meio daquele caos, você vê alguém escrevendo. Ou acabando de escrever. E no instante seguinte você vê essa mesma pessoa rasgando o poema!
Que inveja, meu deus! Eu que não escrevo nem pra publicar, nem pra guardar dentro de alguma gaveta empoeirada invejo, quem se dá ao luxo de sair rasgando poemas!
Confesso que tive vontade de correr até a lixeira e pegar os versos pra mim. Mas fingi ter um pouco de dignidade. Olhei pro meu caderno (talvez de física, ou matemática, não lembro) e disse: “É agora”
Lápis em punho, numa folha já rabiscada, iniciei minha obra-prima.

Você percebe que vai mal já nas primeiras linhas, você tenta, inventa, cria paradoxos tão estúpidos quando geniais. E pára no fim da página.
É ai que você percebe que meia dúzia de rimas não dão num poema. E que idéias incríveis não são suficientes.
Você ri e pensa “Estou perdendo o jeito...”
Escreveu? Agora agüenta!

É assim, meu jovem, quando a inspiração morre em rascunho.

[É dezembro, vai.. Natal, ano novo... Dá um desconto. Andei sorrindo, esses dias. Não é isso que importa? Ah vá! Reclame. Mas reclame com carinho.]