Negro e vermelho

O peito rápido, respiração falhando. Ela mordia os lábios, os dele ou os dela, e não vertia uma palavra. Ou suspiro, ou gemido. Nada. Havia certa hesitação por parte dele: não era bom o suficiente? Não fazia certo? Mas ela sempre o procurava, não? E a voz dela o chamando lhe dissipava todas as dúvidas. A voz dela dizendo que ele fora o primeiro e o último lhe confortava. Mas então silêncio cortava. Os corpos e os movimentos já eram um. Então porque os olhos tão cerrados? Ele, tímido e intimidado pelo mistério dela não ousava romper o ritual. Quedava em silêncio também.

Foi na última vez que ela falou: ele estava febril, aflito. E ela, ainda fechando os olhos e mordendo os lábios. Ele, em ligeiro delírio, queria gritar, queria aprovação, se sentir presente. Mas, ao olhá-la, se assustava. Não poderia lhe ferir os ouvidos? Todo o todo corpo dela era dele mas não os ouvidos, nem os olhos, nem a voz. Aumentou o ritmo, quase inconscientemente. Febre, suor. Veio o sussurro:

-Mais devagar...

Ele parou, por um instante, de surpresa. E retornou incrédulo, aos poucos. Ainda mais febril. Os lábios, os olhos: pequeno sorriso fugaz que brotava nos rosto. Ela não sorria pra ele, sorria pra si. Apenas deixava escapar uma satisfação de relance, e o reflexo já se fora entre os dentes. Era por isso que cerrava os olhos? Para guardar só para si o que ele simplesmente ajudara a despertar?
Terminaram em um abraço. Ela abriu os olhos, quase perdida. Olhava ao redor sobressaltada, como que pega de surpresa, o vermelho já subindo pelo rosto. Ele não entendia, procurou seus olhos. O encontro a acalmou. Ela sorriu, de novo serena. Juras e agradecimentos. Ele, sem entender procurava resposta nos olhos dela. Viu-se refletido. Compreendeu.
Ela não o mirava. Via apenas os olhos, esses espelhos. Via a quase garotinha transformada nos olhos dele.

Via-se mulher, em negro e vermelho.

O filho de alguém

A mochila, a pressa, o fone de ouvido, os óculos e os passos. Descia a ladeira alheio a tudo, pensando nas tarefas que ficaram para o dia seguinte. A dor de cabeça já deslizava sobre os olhos. Era abrir o portão, subir as escadas: minha cama estaria esperando para encerrar o dia. Peguei a chave, mirei a fechadura. Onde arranjei esse tremor? Quando enfim acertei o buraco, senti um leve toque nas minhas costas. Virei, sobressaltado. Assalto?

Não era assalto, era uma velhinha. Já se dobrava pelo tempo e as roupas já estavam levemente puídas. E os olhos... Aqueles olhos azuis já deviam ser impressionantes quando opacos, mas assim eram surreais: a luz do poste reincidia sobre eles, aumentando assustadoramente o brilho da água. Não, ela não chorava, mas já ensaiava o pranto. Tirei o fone e, ainda trêmulo, arrisquei um “oi” reticente, na medida exata da minha surpresa e encantamento. Ela tentou sorrir, quando respondeu:

- Moço, qual o seu nome? Desculpa moço, o mau jeito. Eu chegando assim, tão de repente. Mas é que você... Por Deus! É que você é a cara do meu filho. Mas meu filho sumiu há tanto tempo... Como pode?

Paralisei: aquilo não poderia estar acontecendo. As lágrimas já desciam lentamente pelo rosto dela. Senti meus olhos queimando também, e a dor de cabeça se acentuando. Desviei meu olhar da senhora, mirei o poste. O clarão diminuiu.

- Gusthavo. Meu nome é Gusthavo...

- Ele tinha a sua idade, quando foi. Imagina você. É Gusthavo, né? Saiu cedinho, foi comprar pão. Antes de ser meio-dia eu já sabia que o tinha perdido. Aquele aperto. “Traz o troco” foi a última coisa que eu disse, moço. Ele não respondeu: só me beijou. Achei estranho, mas gostei. Que menino, Deus! Sempre cheio de surpresas! Mas por aquela...

Ela soluçou. As lágrimas agora corriam rápidas e o pranto, antes tímido, já sacudia todo o seu pequeno corpo. Acho que eu chorava também. Ela continuou expiando as saudades:

- E imagina você, menino, que desde esse dia eu tenho dormido com a porta aberta. Vai que ele volta de madrugada e encontra a porta trancada? E o telefone? Quando toca só pode ser ele: quem mais ligaria pra mim? Engano, moço, sempre me engano. Mas agora... Você me aparece – ela me fitou, incrédula – Como pode? Tão igual. Ele devia ter a sua idade e tinha essa mesma barba rala. Eu não gostava: “muito novo pra isso”. Mas olhando assim, até que fica bonito com esses óculos... Como pode, Deus, tão igual... Esse sorriso! Como é mesmo seu nome, moço?

-É Gusthavo. – murmurei

- Isso! Eduardo, meu Eduardo! Como pode, como pode? É para eu me despedir não é? Você voltou pra dar tchau, né? Você sempre faz isso, Eduardo... Não faz assim com sua mãe não, menino. Como você pode? É pra dar tchau mesmo? Então deixa eu me despedir, eu sou mãe oras. Vem cá! Me dá um abraço?

Fechei os olhos para não me cegar, não me afogar. E eu, que não tinha passado de uma fotografia, memória estática, passei a ser abraço. Apertei-a forte. E assim, por um instante, a mochila, a pressa e a dor de cabeça perderam peso. Só pesava a senhora, o rosto no meu peito:

- É saudade, meu filho... É saudade.

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Prosa enferrujada.
Mas aprendi no intervalo dos Simpsons: "um conjunto de vícios compõem um estilo", Não Pertube.

Desliga esse PC e vai ler um livro.

Acordei, era ontem, e não me importei

Os meus olhos desfocados
Excesso de realidade
O corpo ainda estático
Vendo vertigem em vontade

Memórias voltando em vórtice
Pés e chão a se encontrar
Remorsos que se contorcem
No sonho súbito de acordar

Enquanto o sono se consome
O travesseiro a sussurrar
Durma agora, insone ontem

No sonho infame de acordar

Quando Quis

Quando quis que quimeras
Queimando em queda
Calassem a alma
Dos que clamavam por calma

Foi quando vi que o sossego
Faz da mente, dormente
Para os trilhos (sentidos)
Sob o vasto e vazio
Vagão dessa gente
(Estação solidão:
Onze metros à frente!)

Eu não viajo em sossego
Vou de trem desespero
Que corre, que foge
Sob a nuvem de medo
(Baldeação coração:
Em Estação Desconcerto!)

No meu vagão rarefeito
Na bagagem, meu peito
Onde escondo, enfermo
Caros cacos de mim mesmo

E pela janela do meu trem-alma
Vi quimeras queimando quietas
Caladas
O último dos pobres
Que se perderam em Calma

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Já vi que não vou conseguir aposentar o nariz, vou continuar mantendo esse blog. Mesmo no ano da pressão, mesmo com minha enorme preguiça e falta de criatividade.

Quando quis (ou Tentativa Simbolista Nº 01) inaugura essa "nova fase" do In.Verso. Não que muita coisa tenha mudado. Só o meu saco pra escrever pra TENTAR impressionar.

Agradeço aqueles [meia-dúzia] que leram, pacientemente, os versos que deixei. E agradeço ainda mais aos que me deram força [nem precisa de nomes, né?!]

Terminada as reclamações [tão clichês]:

'Bora pra próxima!

[Ah! Se esse post receber mais de cinco comentários...
Eu posto toda quinta-feira.
Isso é uma aposta. rsrsrs]

O Último

Já não quero superar
Superar é se render
Se conformar
Eu quero é me redimir
Nos consertar

E se não conserto sentimentos
Me alegro em consertar o tempo
Fazê-lo parar naquele momento...

O último antes do primeiro beijo
O primeiro fim dos nossos medos
O prelúdio do instante perfeito

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Perdoa as rimas pobres e os versos tortos.

É que eu jurava que esse seu jeitinho de me olhar tivesse o mesmo som que o abraço desajeitado que ainda guardo. Jurava que o seu sorriso fosse a rima perfeita para a minha timidez.

Mas as palavras me enganaram. As palavras me traíram por inocência. Fora de mim, elas se deram outra forma e só e deixaram o gosto de mal-entedido. Tudo bem, eu as perdôo. Não guardo rancor. Talvez mágoa. Mágoa muda, águas passadas. Sei que as palavras são apenas ecos. Quase reflexos do mundo à deriva que guardo em mim.

O mundo onde faço do seu olhar o abraço onde guardo meu sono. Onde escondo o seu sorriso, só pra mim, na minha timidez. Onde seu beijo é a lembrança do que ainda busco de perfeito. E cada instante da minha vida cabe dentro do meu peito...

É aqui, dentro de mim, que você vive.E a gente é feliz, como eu sempre disse que seríamos...

Eu fiz esse lugar só pra nós dois, como casa pré-fabricada.

É aqui, dentro de mim, que ainda te guardo em uma palavra.

Do Mirante ou A Balada do Cego

[Através dos seus olhos
Eu vejo o que não vê
Eu vejo a minha imagem
Refletida em você]

Passeio no Mirante
Lembro desse dia
Me levou pela mão
Mas quem era o guia?
Você sempre tão falante
Tão distraída
Não via a imagem
Que a paisagem escondia

Eu do seu lado, calado, sereno
[Apenas sinto o vento no meu rosto]
Esperando ouvir você falar sobre o tempo
Sobre a falta de chuva de agosto

Mas você pára, continua calada
[Como quem escuta o silêncio]
Você treme e se abala
Como quem pensa: 'entendo,
Que não entendo mais nada'

Um instante, um mirante
E foi perceber
Que o mais lindo horizonte
Se esconde em você!

Viu que olhando para longe
Não conseguia se ver
Eu que não vejo o horizonte,
Me via em você
Alguém que não vê
A beleza que se esconde
Além da palavra Ser

Além dos teus olhos e do teu sorriso
E aí, eu sei, onde se esconde o paraíso

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Era pra ser uma história. Faltou poesia.

Era pra ser uma música. Faltou melodia.

Era pra ser alegria...

Faltou o que?

Cadeia Das Horas

Outro dia ventou dentro de mim.
Foi um sonho frio que me acordou para o mundo, anunciando meu passado como uma novidade.
Me fazendo sentir o presente suspenso sobre o tempo, fingindo não saber já ser tarde.
No meu sonho me vi estático, parado entre dois espelhos.
De um lado pássaros carregando lembranças nas asas, voavam pra longe. No outro espelho, era só a minha imagem vazia, sem o peso de uma vida que me construiu.
Acenei para os pássaros, pedi para que levassem minhas saudades para quem precisasse delas. Um deles me chamou, queria me levar de volta para Nostalgia. Recusei com uma estrela na beirada dos meus olhos.

- Ela precisa de mim

E fui abraçar minha imagem vazia.

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Escrito por mim e minha pequena mestra:

Natacha Alencar

Desenho feito por Bruna Luna.

Que, além de desenhar, pintar e escrever, tambem é vocal da maior banda do mundo: Nossants!!